Сообщество Peter & Patrik
"Пётр и Патрик"
Телефон"У нас есть свобода, но не осталось времени" Dolores ORiordan
E-mailpeterpatrick@mail.ru
ПоискПоиск по сайту
  ПРОПАЛ РЕБЁНОК!!! В эпицентре огня
наши корреспонденты наши корреспонденты - Ирландия глазами друзей - Она, она зеленая была...
Сегодня - 24 июля 2024, Среда
Ваш выбор
Вход:
Имя:
Пароль:
 
Регистрация
Погода:
Курсы валют:

Последние обновления:
статьи
Светлый человек
Увеличение насилия 02.06.2024
Христианин в будничной жизни
Дмитрий Яковлевич Ивлиев 20.04.2024
галерея
наши корреспонденты
БУКАШКИ
21.07.2023

Она, она зеленая была...

01-03-2014 12:41

Она, она зеленая была...
(непутёвые заметки об Ирландии с картинками) 

Автор: Анастасия Паписова
 
Собрать в более или менее связный текст свои впечатления я не смогла. Слишком много всего. Поэтому получилась своего рода последовательность коротеньких эссе, как правило, привязанных к фотографическому материалу. Почти комиксы :-). Хочу сразу предупредить: людям, отягощенным слишком пафосными настроениями относительно Зеленого Острова, не рекомендуется читать сие безобразие.
 
Особенности национальных полетов 
 
Представьте себе, что существуют две страны, в которых бардак/пофигизм - норма. Теперь представьте самолет, который осуществляет сообщение между ними. Представили? Но мы люди привычные, нам не страшно. Прямым рейсом ТУ Даблин летает самолет ТУ-154 от компании Аэрофлот- этакая "антилопа гну" российской авиации. Отправляется она туда раз в неделю (чаще, наверное, старушке трудно). При посадке на борт мне как-то сам собой вспомнился старый анекдот: "Ну не шмогла я, не шмогла…". И неспроста вспомнился. Внутри салона сидят вперемешку наши и ирландцы (а кто еще рискнет сесть в такую развалину) и медленно поджариваются в 38-градусной духовке, потому что до взлета кондиционеры не работают. И никто не удивляется, что мы должны уже были с полчаса как быть в воздухе… Наконец в динамиках раздается беспокойное щелканье и капитан юбилейным голосом начинает свое приветствие, сначала по-нашему, затем переходит на английский и…. Тут на заднем плане при словах:"Ladies and Gentlemen, you are welcome…" - из динамиков раздается "#@ твою мать!" - громко и раскатисто. В салоне общий хохот, мы понимаем, что в ближайшее время никуда не летим. Сзади меня продвинутый ирландец, который уже не впервой в наших палестинах, объясняет своему менее продвинутому товарищу, по ходу дела, смысл только что прозвучавшего заклинания. Народ расслабился. А что еще делать? Через 20 минут тот же, но уже менее юбилейный голос просит соблюдать спокойствие и что по техническим причинам… Да ладно, парень, не напрягайся, все всё поняли. Главное, что не в воздухе. Проходит еще сколько-то времени и всех торжественно просят покинуть самолет в связи с неисправностью, которую устранят в течение… приносим извинения… в зал ожидания…. пожалуйста. Выходим на трап и вдруг! Неисправность - это пробоина в обшивке носовой части самолета, прямо рядом с кабиной, диаметром сантиметров около 20-ти. Там суетятся наши работники техобеспечения, переговариваясь так, что продвинутый ирландец уже не понимает, о чем речь. Что ж, спасибо тому шутнику, который просунул в эту дыру руку и поздоровался с пилотом. Могли и не заметить. В аэропорту нас радостно оповещают, что неисправность будет устранена от 2-х до 6-ти часов. Непродвинутый ирландец слегка спадает с лица. Но! На горизонте виднеется бар Shamrock, известный своим ирландским гостеприимством. Один из ирландцев, с кем мы уже успели познакомиться (ведь ничто так не сближает людей, как пережитые вместе трудности) подхватывает мою арфу… КУДА?!!! Бегу за ним. Куда-куда, в бар конечно. Не понимаю, как при такой жаре можно пить пиво, запивая горячим чаем. Ребята демонстрируют поистине чудеса ирландской стойкости. Мне же, как исследователю, стоило оставаться трезвой, поэтому пришлось пить сок; а то кто их знает, может, придется носильщиков с тележками нанимать до самого трапа. Еще какие-то два с половиной часа пролетают совсем незаметно за непринужденной беседой. И вот свершилось! Наконец-то наши слесари-сантехники заклеили пробоину ириской - все на посадку! С ужасом наблюдаю, как гражданин республики Ирландия снова тянется рукой к арфе. Ну помочь человек хочет… Парень, а ты уверен? Он уверен как никогда. Главное - теперь от него не отстать, и в случае чего среагировать. Быстро. Как вратарь. На боку самолета гордо светится новенькая заплатка. Да-да, ту тикетс ту Даблин… туда, блин… А потом в ШэннОн. Может, у вас он и ШЭннон, а у нас он ШэннОн, так в инструкции Аэрофлота написано: рейс Москва-Дублин-ШэннОн. Ой, не морочьте голову, по мне вы хоть в ГолУй летите. Но только после Дублина!
Самолет, нервно дребезжа, начинает разбег. В салоне относительная тишина, если не считать технические шумы. Слышно как все шепотом молятся. Ирландцы тоже. Отрываемся от земли, обеспокоенный стук сердец входит в резонанс…
- Десять минут, полет нормальный.
По проходу движется тележка с бутылками и стаканами.
- Разбудите меня, когда в Дублине сядем. Спасибо.
Что там за шум? Куда мы вошли? Воздушное пространство Ирландии? Эх, какая жалость, я сижу в крайнем у прохода кресле. Не выдерживаю, вскакиваю с места и, разинув рот, смотрю, как в иллюминаторе под клочьями облаков вырисовывается береговая линия Зеленой Страны. Мечты… Знакомый ирландец улыбается от уха до уха и многозначительно мне кивает. Сбоку какое-то движение.
- Девушка, уйдите с прохода!
- А? Что?
- Мы садимся. Пристегнуть ремень не забудьте.
- Угу.
- Девушка!!!
Через пятнадцать минут шасси нашей "антилопы" нежно касаются взлетной полосы. В салоне искренние бурные аплодисменты, сопровождаемые свистом и улюлюканием. Один из ирландцев вскакивает с места:"Welcome to Ireland!". Велком, велком… Я-то сейчас выхожу, а тебе еще до вашего ШэннОна, пардон, ШЭннона лететь. Сходи, проверь, на месте ли заплатка.
На паспортном контроле строгий дяденька из-за двух стекол: очков и кабинки, вглядывается в мои черты и мучительно сравнивает их с фотографией в паспорте. Так мучительно, что невольно хочется предложить ему рассол. Потом так же мучительно осматривает мою ручную кладь. Интересно, со скольких раз он догадается, что у меня в руке символ его страны?
- А куда и зачем вы…
- В Белфаст на арфе играть.
- !
 
- Мы не меняем сто долларовые купюры, - извиняющимся тоном выговаривает мне служащий обменного пункта в аэропорту. 
У меня мурашки по спине, этого еще не хватало.
- Как? Почему?
- Видите ли, мне-э-э-э, у нас с ними проблемы..
-Я вас правильно поняла - в Дублине сто баксов поменять нельзя?
- Нет, только здесь, а в городе есть банки…
Все ясно. Вытащенная из заднего кармана джинсов 20-ти долларовая бумажка проваливается в ящик и возвращается звонкими монетками.
- Thank you.
- А иди ты… 
 Ира и Сергей покорно уже который час ждут меня у выхода. Ни разу до этого не повстречав меня в жизни, вычисляют по арфе. Но на чужбине любой свой сразу становится другом. С разбегу впрыгиваем в готовый уйти автобус. Пошли на второй этаж?! По дороге меня настигает измена. Что-то не так.
- Привыкай, у нас тут левостороннее движение.
 
Дублинские хроники
 
Здравствуй. 
Вот он Дублин. Такойб как на многочисленных открытках - двухэтажный, с садиками за низкой оградой. Центр - он и есть центр, как везде. Высокие старые здания, прилепленные друг к другу, узкие улочки, кое-где иногда попадаются современные строения. Разношерстная толпа носится по O'Connell street. Это местные Елисейские Поля с лавками, в которых продаются ядовито-зеленые сувениры и раздаются лихие ирландские песни в исполнении Clancy Brothers. Ирландцы тут угадываются по выражению лиц, очень схожему с нашим. Бары на каждом свободном углу. Но им этого мало. Говорят, что они требуют открытия новых. Откуда столько клиентуры? Мучительно хочется есть. Сок и гамбургер, съеденные в шереметьевском пабе, уже давно прошли метаболитический азотный цикл. А вон какая-то забегаловка. Да, место, что называется, "центровое", но ножки дальше идти отказываются. "Beshoff". Чего-о-о? Ира, как местный житель, поясняет, что это заведение было открыто в начале уже прошлого века русским эмигрантом по фамилии Бешов. На салфеточке, которой покрывается поднос, нарисована бородатая рожа, а ниже история о нем, открывателе. Кушать предлагают всякое экологически чистое рыбное. Народное ирландское. Эх, русский с ирландцем - братья навек! Главное - вкусно, сытно и много.
В 18:00 у входа в Тринити-колледж ловим Женьку, мою спасительницу. А то жить бы мне в B&B (Bed&Breakfаst)- как правило, это клоповник на 3 и больше коек. Если меньше, то и цена соответственно баксов 30 в день. Идем пить пиво в O'Sallivans, где Женя уже скорешилась с барменом и тот знает, что наливать. Громкая русскоязычная болтовня тонет во всеобщем международном гаме кабака.
А теперь домой и спать.
 
Утро приключенца 
 
Утро. Хмурое, дождливое утро в Дублине. Как бы сказал известный персонаж бестселлера Алана Милна - душераздирающее зрелище. К счастью, это был единственный дождливый день за мое пребывание в городе. Остальные дни там держалась непривычно солнечная погода. Это мы из Москвы им привезли. Женя уже убежала на работу, оставив мне инструкцию, ключи, карту, явки, компас… Что-то в глубине моей души тревожно зашевелилось. О чем-то я забыла… Очень важном. О чем? !!! Фу, вспомнила, у меня сегодня первый концерт на ирландской земле в 13:00. Темпл-бар… А пока еще нет и девяти на уже переведенных часах. У меня есть немного времени размять пальчики. Играю первое, что пришло в голову. Кажется бретонское. Да все ли равно. За открытым окном продолжает свои перкуссионные экзерсисы дождь. Тихо. И только чарующие звуки арфы… Под дверью в коридоре раздается чье-то сопение. Может быть, глюк? Нет. Заскрипели половицы вслед чьим-то удаляющимся шагам. Вернулись. Снова притаились под дверью. Любопытство и осторожность боролись во мне. А вдруг это местный "landlord". У Жени могут начаться проблемы. Я ж тут незаконно проживаю. Бомж с арфой. Мне надо быть у Тринити под часами во столько-то. Пора и на автобус. Добежав до автобусной остановки, спохватываюсь. Забыла фотоаппарат! И это ж надо, первый раз в первый класс - и без камеры. Возвращаться уже поздно. Люди ждут, пиво розлито.
 
Needed. Читай - "не едет". 
 
В чем дело, почему он не остановился, я же на правильной остановке стою, на правильной стороне улицы?! А вон второй. Из-за моей спины выбегает старушка и энергично машет рукой. Подействовало. Ну ничего себе автостоп! Старушка мне терпеливо объяснила, что тут автобус так просто не остановится, если из него никто выходить не собирается. Для меня остается по сей день загадкой, каким образом эти двухэтажные громадины маневрируют в узких улочках старого города, не высадив ни одного стекла, не сравняв ни одного угла дома на перекрестке. Водители-ювелиры. Особого внимания требуют рекламные щиты, вывешенные на местном общественном транспорте.
В Дублине очень заботятся о слепых людях. Специально для них на светофорах установлены звуковые сигналы. Пока горит красный свет, они тихонько периодически попискивают, но когда загорается зеленый… От раздавшегося невесть откуда громкого вскрика (по другому не скажешь): "Пиииу, ды-ды-ды-ды-ды…," - шарахаюсь в сторону как испуганная лошадь, сбивая стоявших на траектории моего "полета" парочку местных. Они же в ответ:"Sorry". Думаю, может, кому-нибудь из них еще на ногу наступить?
Еще один местный аттракцион - заказ такси по телефону. Задача: быстро перебраться из района Rathgar в северо-западную часть города - Дублин 12. У них все районы пронумерованы по спирали от центра. Дублин 1, Дублин 2 (Арзамас 16) и т.д. Такси заказывается с вечера на утро. В телефонной трубке сонный голос молодой девушки сообщает: "Мы по утрам на запад города не ездим". Наверное, на ночь там рельсы разбирают, а к утру не успевают собрать.
 
Наши в городе 
 
Забегаловка Бешофф, которая не дала мне умереть с голоду в первый день на ирландской земле, не единственный след дорогих россиян. Жаль, в изображенный на фото кабачок, что воздвигнут на самом берегу Лиффи, я так ни разу и не попала. Закрыт. Интересно как там внутри? А это именно он - паб. Говорят, довольно популярное заведение. Обрадовалась я, спешу поделиться с друзьями, а они мне: "Это еще что, тут есть магазин с русскими товарами и русской тетей-бегемотей за прилавком, пошли, покажем". Друзья ведут меня по торговым улочкам в районе Abbey street, удаляясь от нее на север. Магазин как магазин, в тесном ряду собратьев. Вывеска по-русски, но "доктор, у меня провалы", не помню названия. Дублинское сельпо хорошо причесано и более или менее чисто вымыто. На полках грибочки, засолы-маринады, черный хлеб… Чего-то очень существенного не хватает. Да, ЕЁ! Непорядок! Бросаемся к прилавку, за которым вместо обещанной тети стоит наш молодой соотечественник, вычисливший нас сразу. 
- Привет.
- А где????
- Привет. Вообще-то нет, но можно достать…(Home, sweet home!)
- А "Столичная" имеется?
- К сожалению… Но могу предложить…
Не наш цвет и размер. В один из последних дней в столице гордого Юга из окна рюмочной, сидя за чашкой чаю, заметила напротив вывеску на воляпюке:"Tzar Ivan". Это престижный ресторан в центре города с русскими пельменями, квасом и разносолами из того магазинчика и цыганами с балалайками и медведями. Так что, если у кого тоска по родине засвербит на зеленых просторах - кушайте, не обляпайтесь.
 
"Gaudeamus Igitur…"         
 
Тринити-колледж - учебное заведение и музей в одном флаконе. Самыми известными экспонатами являются знаменитая Book of Kells и легендарная арфа, на подписи к которой для туристов белым по черному написано, что никакой Brian Boru на ней не играл, потому как не дожил каких-то 400 лет до ее создания. А, впрочем, рассказать о колледже может любой путеводитель. Но, кроме прочего, ворота Тринити - самое стрелочное место города. У ограды в любое время дня разновозрастная плотная толпа галдит, нетерпеливо поглядывает на часы. Кадр слева показался мне ценным из-за той группы парней. Присмотревшись к ним, я была заинтригована внешним сходством нашего и ирландского студенчества. Для пущей уверенности, что это не наши маскируются под местных, пришлось подобраться поближе и послушать, на каком языке и с каким акцентом ведется беседа. Да, ирландцы в отместку за насилие со стороны колонизаторов вволю поизмывались над их языком.
 
О ней - о музыке 
 
Как это ни парадоксально звучит, но в Дублине не так легко найти место, в котором можно услышать нормальный народный фольклор. Места надо знать. Местные-то знают, а ты, турик, иди слушай по десятому разу "Whiskey in the jar" или "Молли Малоун". Это месть призрака Молли за загубленую жизнь. Пока я бродила по улицам, мне встретилось по меньшей мере 5 уличных певцов самых разных национальностей, исполняющих бессмертное произведение. Самый колоритный персонаж стоял на Grafton street (аналог Арбата). Толстопузый и кудрявый итальянец с гитарой выделывал совершенно немыслимые кренделя короткими ножками и распевал трубным голосом о горестной судьбе ирландской труженицы. Вокруг певца бродила стайка румынских цыган с детями, требуя с прохожих "one pound", а то мы сами, как полагается, не местные. Вот меня окружает плотным кольцом смуглая детвора… А рожа не треснет? Фраза, сказанная на чистом русском с указанием места пребывания, производит эффект разорвавшейся бомбы. Все цыгане мгновенно растворяются в толпе. Но призрак Молли не отстает. На перекрестке, где Grafton перетекает в O'Connell, стоит бронзовая САМА. Все чин чинарем, с тачкой, с корзинками, с декольте до пупа. Про декольте в песне не было сказано ни слова. Чу, слышу: откуда-то приглушенно доносятся вожделенные звуки ирландской музыки. Бегу на звук. На помосте рядом с Молли примостился средней трезвости старичок с боураном, сзади него, спрятанный за колесом бронзовой тачки, стоит магнитофон, откуда и шарашит, кажется, Altan, а старикашка под это дело шаманит. Именно так, потому что просто постукивает стиком по боурану на сильную долю. А народ идет, денежки кидает… Я уже было отчаялась, но меня спасли на сей раз ирландские друзья, указав паб Fitzsimon на берегу Лиффи прямо рядом с Полупенсовым мостиком. Там каждый вечер нормальная ирландская музыка. Гости столицы, имейте это в виду.
 
Anastassia Papisova, live in Dublin :-) 
 
Ой, какое же хреновое у них лето! Стою у ворот Тринити под дождем. Кого-то жду. А эти кто-то, наверное, судорожно ищут меня. По дороге с ужасом понимаю, что местное население хоть и быстрее, чем мои сограждане, но все-таки недостаточно быстро угадывают в очертаниях чехла инструмент, о котором им напоминает каждая выпитая кружка Гиннесса. Ко мне подбегает невысокого роста женщина с дамой повыше, пристально рассматривает чехол, поразмыслив, спрашивает что-то у подруги. После короткого совещания, обращаясь ко мне, осведомляется, а не я ли это. Конечно, я! Я тут вас ужо полчаса дожидаемся, знаете ли. Забыла, что в Ирландии вовремя приходят только счета по почте. Дамы вихрем буквально уносят меня по направлению к Temple Bar. По дороге та, что пониже, Крис, не переставая, щебечет со скоростью 400 слов в минуту, отчего я еще больше теряю чувство ориентации. Очухалась уже на месте. Народ, много разного народа: ирландцы, французы, итальянцы… Все говорят друг с другом по-ирландски. Обогрели, покормили, напоили, а теперь - Крокодил, играй!. В состоянии полузабытия кручу колки, беру первый аккорд. А дальше как в песне Высоцкого, "..помню только, что стены с обоями..". И аплодисменты в перерывах. А после опять разговоры, восхищения, куча бесплатных советов.
- Вы ведь русская? Где учились играть? Сами?!!!
- А я когда-то учился в Киеве, и сейчас еще неплохо говорю по-русски… 
- Вы - ирландец?
- Да. А вы собираетесь изучать ирландский?
- Франсуаза? 
- Я француженка, конечно. 
 (воспоминания о французской спецшколе)
- А я бретонка, учусь в университете в Ренне. Demat!
- А мой брат fiddler. Если что… 
- Я преподавал ирландские танцы, мне говорили, вы интересуетесь…. 
На стуле дремлет арфа в ожидании, пока хозяйка наговорится вволю. Вкусный напиток растекается теплом по телу. Жизнь удалась! Подумаешь, что погода ирландская.
 
Дублинский апофигеоз 
 
Или что случается на стыке ирландского и русского менталитетов. Вечером после концерта мы с Женей и Сергеем отправились гулять по городу. Поприветствовали Анну Лиффи на O'Connell street, осмотрели окрестности Тринити, бросили деньжат старичку с боураном на опохмелку… После вкусного ужина в ресторанчике на Rathgar отправляемся продолжать посиделки в домашней обстановке - надо хорошенько обмыть первый концерт. Весь день меня мучил знакомый мотив, который к вечеру мне удалось определить. Это была песня "По полю танки грохотали…". Не спрашивайте, почему она, не знаю. Рядом топает Женя и мурлычит себе под нос "Carrickfergus". Тут в моей голове что-то переключается, и я начинаю петь слова Carrickfergus на мотив про четырех танкистов возле танка. Ложится идеально! Ребята тут же подхватывают песню и вот уже трое российских сограждан оглашают ратгарские окрестности. В глазах встречных ирландцев читается дикая измена. Думаю, умей они говорить по-русски, тут же вскричали бы - ПРОФАНАЦИЯ! 
 
Некоторый фотоматериал о достопримечательностях Юга 
 
Живописный участок дороги в Wicklow Mountains. Как сообщил нам ни на минуту не умолкающий гид, где-то рядом находится ферма, хозяин которой - не кто-нибудь, а Paddy Moloney. 
Одно из красивейших, древнейших и вследствие этого, увы, самых посещаемых туристами мест (со всеми вытекающими) в графстве Wicklow - раннехристианский монастырь в долине Glendalough. Говорят, что, придя на это место в 6 веке, святой Кевин услышал Слово Божие. Здесь был основан монастырь, который с 10 по 12 век был одним из центров паломничества. На фотографии - сигнальная башня (33 метра высотой). Не взирая на потаенное местонахождение, между 8-м и 11-м веком монастырь подвергся нападению викингов, а в 14-м окончательно был разрушен англичанами.
Glendalough в переводе означает "долина двух озер". На фото, если не считать двух человеческих фигур, изображена сама долина. Безумно красивое место. Лучше посещать такие места в будни. Мы были в воскресенье. Верите ли, но позади человека, который фотографировал, на поляне 30 арабов синхронно бились челом о сыру землю. Намаз…
Ансамбль доисторических курганов (Knowth). В полукилометре - Newgrange. Войти внутрь не удалось, потому что "закрыто на ремонт"!
Прибрежные старые скалы в лучах заходящего светила гордо возвышаются над Ирландским морем. Вокруг свивает свои узоры ветер, его голосом говорит трава у подножья. От красоты и возвышенности картины захватывает дух… Ну как, уже достаточно захватило? На самом деле этот поистине ирландский пейзаж был запечатлен в Крыму нашим гитаристом Вадимом Бедовым. Surprise!
 
Белфаст
 
Гравицапа с пепелацем 
- А почему я пацак?
- Ты что, дальтоник? Оранжевый цвет от зеленого отличить не можешь?
- Дядя Вова, это же оголтелый расизм!
("Кин-Дза-Дза", реж. Г. Данелия) 
 
Недалеко от North Queen street меня окружает бандочка тинэйджеров, чумазых, в заляпанных желтой краской штанах (два раза "Ку"). У меня в руках чехол с арфой. Сегодня в McCracken school интернациональный день и будет кейли сейшн. Меня пихают и что-то громко кричат в самое ухо, судя по тону обвинительное. К слову сказать, североирландский английский весьма сложен для понимания. Один из парней вдруг достаточно отчетливо произносит: "Go to your South!". Так, эти отморозки сочли меня ирландкой. Больше всего меня волнует судьба инструмента. Собираюсь с силами и что есть мочи ору прямо в физию их главаря. У ребяток шок, пока они отходят, размахиваюсь арфой (прости, родная, за такое обращение) и, треснув кого-то по коленке, освобождаю проход, перебегаю на другую сторону улицы. За моей спиной переключается светофор, и траффик образует препятствие между мной и ими. А теперь скорее вглубь квартала!
Историческая ситуация сложилась так, что территория ирландских католиков (далее пацаки) была завоевана протестантами (англичане, они же оранжисты, здесь чатлане). Все знают, как восстанавливалась историческая справедливость - долго и мучительно, но не окончательно. Часть территории пацаков осталась под властью чатлан. В то времяб как чатланская армия топтала зеленые поля пацаков коваными сапогами, пацаки организовали народную освободительную армию… Эту грустную сагу многие знают в подробностях, поэтому на этом останавливаться не стоит.
Меня, первый раз оказавшуюся в Белфасте, прежде всего удивило, как мало народа на улицах. В центре еще ничего, а вот отойдешь чуть дальше… Такое впечатление, что город вымер. Грязные, давно не приводившиеся в порядок здания, стены перепачканы надписями и заляпаны листовками, по улицам носится с шуршанием мусор, кое-где взорванные, покореженные строения. В какой-то момент мне даже показалось, что я попала в фантастический роман Рея Бредбери. Ох, как здесь неуютно. В июле месяце 12-го числа у чатлан праздник, сопровождающийся народным гулянием по аналогии с анекдотом:
- Как отпраздновали?
- Хорошо! Маньке ногу оторвали, в рояль на..али. Славно время провели.
В честь годовщины битвы на реке Boyne, которая произошла в 1690 году, чатлане проходят парадом по улицам города, частенько оставляя за собой фиксированное количество руин, и жгут "пионерские костры". Как сообщают историки, в 1690 г. на поле у вышеназванной реки сошлись войска Вильгельма Оранского и католического короля Якова, последний, как известно, потерпел поражение. Костры почему-то сами протестанты называют bonfire. Может быть, по аналогии с японским праздником умерших Bon, в ночь на который зажигают bonfires. А, может, отголоски языческого обряда в праздник макушки лета. Пусть скажут знатоки. Жжется в этих кострах все подряд, причем, "дрова" (ящики, старую мебель) начинают собирать месяца за два. Кроме того сооружаются чучела Папы Римского, Джерри Адамса (президент Sinn Fein) и других горячо ими любимых деятелей, и тоже сжигаются. Понятное дело, что в этот промежуток времени пацакское население и часть мирного чатланского старается покинуть пределы города. Оттого и пустотень такая. Я надеюсь, что достаточно вас напугала. Теперь you are welcome взглянуть на некоторые яркие достопримечательности города, которых я не видела в других европейских городах. Пусть вас не удивляет, что так много политики и разборок, поверьте, там это выпирает из всех углов. Это вам не веселый Юг. 
 
Посмотрите направо, посмотрите налево… 
 
Старинная церковь на перекрестке Antrim road и Clifton street. В городе сохранилось немало построек позднеготического периода, но, увы, соcтояние их плачевно. Стены крошатся и зачастую покрыты плесенью. На кровле укоренились маленькие деревца. Денег и времени на реконструкцию нет. Все заняты другим делом.
Памятник героям I.R.A. на Falls road. Открыт только в этом году. Понравился образ Родины-матери на ирландский манер. Понимаю, шуткам здесь не место, но почему-то также вспомнились строчка, знакомая со школьной скамьи:"Есть женщины в русских селениях…". В Ирландии, уверяю вас, с этим тоже все в порядке.
В обычаи оранжистского населения входит разметка собственной территории в цвета британского флага. Не пожалели даже поребриков (привет Питеру! :-). Территория также обильно провешивается флажками той же окраски. Домик слева - лидер по количеству флагов. На нем их 5 у одного "подъезда".
А этот гадюшник заснят при выезде из самого жутенького места во всем Белфасте, района Шанкилл. Это что-то вроде местных Люберец. Гнездо самых отчаянных протестантов. Свалка в кадре - последствия праздничного "пионерского костра", возжигаемого чатланами в ночь с 11-го на 12-го июля.
Улица New Loge, по которой я ежедневно передвигалась пешим ходом до McCracken school. Ее местонахождение отмечено шпилем на заднем плане. В предпоследний день занятий, который я благополучно "забила" ради поездки на север с целью осмотра красот, на New Loge чатлане сделали вылазку и открыли огонь. Без жертв не обошлось. Кого-то застрелили.
Когда я увидела эту картину, мне было вовсе не до шуток. Дело в том, что это свежевзорванное здание находится в католическом квартале на Antrim road, в 30 метрах от школы, где я учила ирландский язык. Да-да, на одной улице… А напротив этого кошмара был еще один кошмар - подпаленный, с выбитыми стеклами. Чатлане выкуривали пацаков из жилищ.
Самый престижный район Белфаста. Для толстосумов любого вероисповедания. А вон те желтые краны между домами - верфь, на которой строили "Титаник". У кого-нибудь еще остались вопросы вроде: "Почему он утонул”?
А это Берлинская стена в миниатюре. Ворота, отгораживающие протестантский квартал от католического. Закрываются на ночь, чтобы горячие молодцы не перебили друг друга, наверное. И везде, как положено, колючая проволока. Не жизнь - песня!
Национальный чатланский вид спорта. Из супермаркета крадется тележка, в нее грузится оружие пролетариата доверху, а потом эта "катюша" подкатывается куда надо, и с нее осуществляется битьё окон пацакских жилищ. На асфальте пятно от краски. Это тоже след побоища. Кроме булыжников используются банки с краской. Писать, что "Киса и Ося были здесь", нет времени. Клякса за себя скажет.
 
Типичный белфастский заборчик. Без комментариев.
 
Не менее типичный полицейский участок в Белфасте. Спросите, чего это он такой ажурно-решетчатый? А как еще защищаться от местного населения. Высовываться лишний раз - на фиг, на фиг. "Не советую, мнэ-э-э, съедят" (А.Б.С.)
Полицейские машинки, кстати, весьма напоминают смесь броневичка с пепелацем. 
Главный оффис угадайте какой организации. Скромно и со вкусом. 
Да! Это он! Ну а теперь вопрос на сообразительность, что он тут делает? Точнее, кто и что делает за той дверью, над которой вождь воздвигнут? Открываю букву… Короче это паб. Называется "Kremlin". Но вовсе не для покинувших отчизну борцов за светлое коммунистическое будущее. Это… Ну что? Что? Все внимание! Это кабак для геев. Там-там-тадам! Приз - в студию! Знал бы Лукич… 
 
Картинки с выставки 
 
Это образец современного чатланского искуйства. Прославляет доблесть борцов чатландии против борцов пацакии. Такие произведения красуются по всему городу. Рисуют их отсидевшие срок чатлане. Мне этот кадр понравился из-за сочетания рекламы Nescafe (вверху с пропеллером) с оранжистским шедевром.
Еще один кадр, запечатлевший оранжистское художество. "Добро пожаловать в Санди Роу! Ха-ха-ха!" Подпись: Фантомас. 
Ирландцы тоже имеют обыкновение разрисовывать стены своих жилищ. Их картины, как правило, отражают горести ирландской нации в процессе и после оккупации. Другая тема - "О дайте, дайте мне свободу!". Бывают еще такие картинки, на которых изображены улыбчивые борцы освободительного фронта, озаглавленные по доброму: "Slan a bhaile" (Счастливого пути домой!). То есть, гребите отсюда, рыжие, да поскорее.
Картинка на улице New Loge. Пока бродила по городу, я вдосталь насмотрелась местной живописи. Как бывший член Клуба юных искусствоведов при Пушкинском музее (во времена счастливого детства) я сделала для себя вывод, что если католики - последователи реализма, то искусство протестантов в подавляющем большинстве - яркие образцы примитивизма.       
А эта девушка, что здесь делает? В одном из белфастских газетных ларьков утром рано я вижу газету со своим лицом на первой полосе. Just shocked. 
 
Север
 
Places 
 
"Oh Mary, this London's wonderful site…" Помните? Да это те самые Mountains of Mourne, что sweep down to the sea. Я стою в прибрежном курортном городке New Castle. За моей спиной гостеприимный дом Иры, давшей мне пристанище на Севере. Отсюда ежедневно я уезжала на автобусе в Белфаст. Раннее утро.
Этот симпатичный мегалит преспокойненько стоит себе на поле какого-то фермера (недалеко от New Castle). Вокруг растет ячмень. Вот так ирландцы и живут среди всех этих древностей. Кстати, Newgrange in South Ireland, который старше пирамид, тоже находится на территории какой-то фермы. Повезло же кому-то!
Такое тоже случается. Могила Святого Патрика в селении Downpatrick. Мы заскочили туда по дороге домой после Ceilidh в школе. Будний день, холодный и дождливый, туристов нет. Невдалеке тарахтит газонокосилка в руках кропотливого садовника. У меня возникло мучительное желание достать из чехла арфу и заиграть. Это свое внезапное желание я тут же претворила в жизнь, не взирая на моросящий дождь. Прислонилась спиной к камню - теплый! В такой-то день, да и камень могильный… Пальцы сами собой бегают по струнам. Музыканту не надо выучивать слова молитвы. Музыка и есть его молитва. Сколько длилось состояние транса - не помню. Когда вынырнула, на душе был такой покой, которого я не знала в своей жизни. Взгляд сам собой поднялся к небу… Облака над моей головой разошлись, образовав круглое окно с чистым небом. Меня услышали. Слава Богу!
Dunluce castle. Точнее - его развалины. Этот замок пережил 700 лет. Существует предание, что один из владельцев замка (в 17 веке) женился на даме из богатой семьи, которая всю жизнь до свадьбы прожила в Лондоне. Представляете, после столицы - в такую дыру? Что называется, "на любителя". Так вот, леди любителем не оказалась. Кроме того, она ненавидела шум моря. Однажды темным зимним вечером разыгрался страшный шторм, и огромная волна обрушилась на замок. Вся кухня вместе с прислугой была смыта в море. Дама осталась жива. Где справедливость?!! Сейчас на развалины замка приезжают молодожены после венчания, как у нас на могилу Неизвестного солдата.
Giant's Causeway. Как утверждает путеводитель, состоит примерно из 37000 гексагональных базальтовых колонн. Если верить геологам, чудо образовалось около 60 миллионов лет назад из-за быстрого остывания лавы по пути к морю. У ирландцев на этот счет есть своя специальная легенда, которая гласит, что этот самый путь построил великанище Finn MacCumhail (также известный как Finn MacCool, что значит Финн сын Крутого. Шутю.). Грезил Финн о дорожном сообщении с Шотландией, ну и от молодецкой дури набросал камней. Говорят, что подобные образования обнаружены на острове Staffa, что у шотландских берегов. Так что, конечно, сказка - ложь, да…
 
Пора по пабам 
 
За свое путешествие я не очень-то налегала на посещение питейных заведений, потому как вообще считаю свою жизнь весьма нескучной и без спиртного. Мой интерес по отношению к пабам, в основном, проистекал из желания послушать живую музыку. Жаль, фотографий осталось маловато. Когда слушала, не до них было.
Сразу хочу сказать, что имя, возможно, основателя паба, никак не сообщает о его половой ориентации, это всего лишь ирландский вариант имени Paddy, но читается именно так, как сразу хочется. Этот паб находится в Derry, и это одно из излюбленных мест членов Sinn Fein. У дверей паба всегда дежурит около 10-15 парней, одетых во все черное, как полагается. Следят за порядком. Когда я выбежала сфотографировать вывеску, они стали обсуждать между собой, а не настучать ли мне за это по голове на всякий случай. Но кто-то из них видел, что я зашла в паб в сопровождении Gerry McLoughlinn и Mary Nelis. Это меня спасло.
Здесь представлен внутренний интерьер этого паба. Как обычно, украшенный всяким антикварным барахлом. Мое внимание привлекли флаги, красующиеся на потолке. Там представлены и шотландский с крестом, и бретонский Gwen-a-Du, и валлийский с драконом… А на почетном месте (см. фото) рядом с ирландским триколором ярким пятном выделяется наше серпасто-молоткастое полотнище. К чему бы это?
Веселый говор и шум мгновенно затих, только музыканты как-то нервно продолжают играть. В чем дело? Оборачиваюсь. У дверей паба стоит полицейский броневичок. Ой, щас начнется… Мысленно прикидываю, под какой стол нырять, если что. Дверной проем стеной загораживают парни в черном. Господи, когда же пройдет эта мучительная пауза! Через минуту, которая показалась 10-ю, броневик трогается с места и, тарахтя, исчезает из поля зрения. Народ потихоньку оттаивает, болтовня и звон стаканов возобновляется. Обошлось. Парни в черном опускают на окна с внешней стороны металлические жалюзи. При всей кажущейся романтичности ситуации я очень рада, что "драки в салуне" не произошло. 
Там же. Кейли банда играет хорошую музыку. На переднем плане очень колоритный и даже какой-то канонический ирландский дедушка поет тирольскую песню (!). Дело в том, что он в молодости был профессиональным певцом, но связки и сейчас в форме. Каждый вечер он идет "по пабам" и в каждом поет по 2 песни, и за это ему наливают пинту. Выпивает и идет в следующий. Поскольку пабов в городе много, то он редко повторяет один и тот же маршрут. Зато всегда доходит до кондиции.
Этот типичный посетитель пабов запечатлен в одном из заведений графства Антрим. Так сказать, представитель местной фауны. Как раз тот диагноз, который описан в одном популярном анекдоте: "Don't litter here, it is my living room!"
 
Школа (персоналии и концерт) 
 
Школа McCracken находится в стенах позднеготического ансамбля - костел, в котором в наши дни разместилась антикварная лавка, и конференц-зал с бытовыми помещениями (непосредственно в нем). Здесь для людей всех национальностей, возрастов и вероисповеданий в течение недели преподается ирландский язык, пение, музыка, кейли танцы, проводят экскурсии, читают тематические лекции по истории Ирландии.
А в конце занятий устраивается веселый бал в замке, который стоит в красивейшем месте, на склоне гор. Из окна замка, как на ладони, виден весь город.
Наш первый день занятий начался с распределения народа на группы по степени продвинутости в ирландском языке. На фотографии educational advisor школы Art J. Hughes пытается организовать разноязычную толпу по группам. Все происходит в приятной неофициальной обстановке.
Международный день в школе. Народ готовит блюда своей национальной кухни, которые поедаются во время ланча. Музыканты устраивают веселый сейшн, юные танцовщицы показывают свое мастерство. Вон я справа с арфой на коленях.
Мой учитель ирландского, добрейший Franci. Он также преподавал нам пение. Ему группа Mervent обязана будущим пополнением песенного репертуара.
С моей учительницей ирландских танцев. Милая Maire (Maire Bean Ui Bhruadair - ну и имена у этих ирландцев!), член An Coimisiun le Rinci Gaelacha с тридцатилетним стажем преподавания, которая посвятила мне несколько часов, занимаясь со мной абсолютно бесплатно solo dancing. К сожалению, фотографии другого моего преподавателя - John Ferrus, у меня нет. В замке перед концертом. 
Концерт. Исполнено первое произведение. Что больше всего понравилось, так это акустика. Хорошо было древним арфистам, никакой подзвучки не нужно. Звук чистый и глубокий. Если в первый свой дублинский концерт я пребывала в полуобморочном состоянии, то здесь я получала настоящее удовольствие от игры. Наконец во всей глубине почувствовала, какую волшебную власть над людьми имеет арфист, потому что почти физически ощутила, как люди в зале погрузились в музыку и следуют душой каждой ноте, каждому мелодическому оттенку, как замирают, провожая последнюю отзвучавшую ноту, и как на вздохе выныривают из потока. Потом 3 секунды тишины - и взрыв апплодисментов, вскакивают с мест. Я не знаю, как словами передать радость от ощущения себя частью одной большой души, от того магического вихря, в котором ты летишь вместе со всеми, одновременно направляя его, делая его то сильнее, то слабее… Думаю, что именно в этот день я получила настоящее "боевое крещение".

Enjoy ceili! До упада! Пока музыканты способны играть, пока не выпито все вино и пиво, пока вертится этот мир… "Dance, then, wherever you may be…".

 
02-07-2024
ПРОПАЛ РЕБЁНОК!!!

02.07.2024

17-06-2024
На Кубани ищут 16-летнюю Олесю Матюшкову
НАЙДЕНА, ЖИВА!!!
17.06.2024

17-06-2024
Пропал ребёнок!
Погибла
17.06.2024

Убита женщина
Домашнее насилие
18.06.2024

 WWF Russia.


Все права защищены. При копировании размещайте, пожалуйста, ссылку на наш сайт www.irespb.ru
(c) Copyright "Peter & Patrick", 2009-2010.
"У нас есть свобода, но не осталось времени" Dolores ORiordan peterpatrick@mail.ru
Троник:сделайте сайт у нас
История Олимпийских Игр
От античности до современности
Хороошее кино
Калейдоскоп кинематографа